проклятый пессимизм...
Бессмысленность и пустота.
За что же мне уцепиться?
Чем жить и во что влюбиться?
Чтоб жить, но а жизнь - все не та.
Все вращается скучно. Днями
Мысль мелькнет вдруг веселой искрой.
И вдруг солнце живою горой
На пути вырастает и манит.
Я к нему, но гора исчезает. И только
Скучных дней вновь мое колесо.
Не волнует Рембрандт, Пикассо...
Про себя лишь все думаешь:
"Сколько дней унылых и скучных отведено
Мне на век? Подсчитать бы."
Я как-будто бы в старой забытой усадьбе
Век живу, открывая утром каждым окно,
Лишь еще чтобы вновь убедиться,
Что не силах я ныне влюбиться
В эту жизнь. Жаль, что этого мне не дано.
1979 г.
