проклятый пессимизм...

Бессмысленность и пустота.

За что же мне уцепиться?

Чем жить и во что влюбиться?

Чтоб жить, но а жизнь - все не та.

Все вращается скучно. Днями

Мысль мелькнет вдруг веселой искрой.

И вдруг солнце живою горой

На пути вырастает и манит.

Я к нему, но гора исчезает. И только

Скучных дней вновь мое колесо.

Не волнует Рембрандт, Пикассо...

Про себя лишь все думаешь:

"Сколько дней унылых и скучных отведено

Мне на век? Подсчитать бы."

Я как-будто бы в старой забытой усадьбе

Век живу, открывая утром каждым окно,

Лишь еще чтобы вновь убедиться,

Что не силах я ныне влюбиться

В эту жизнь. Жаль, что этого мне не дано.

1979 г.