И. Бродскому
Нараспашку все двери, за ними лежит Никуда.
Выбираешь пути и по кругу промчишься их снова,
в реку бурную входишь, отплыть не пускает вода,
на тот берег доставит тебя лишь паромщик суровый.
Наготове всегда револьвер, в барабане патрон,
а любовь унесло в океан, как кораблик бумажный.
В забытьи вспоминается дивный затейливый сон.
Чью же прожил ты жизнь? Впрочем, это нисколько неважно.
