Почти по Фрейду

Я бреду с толпой, в бесконечной колонне крупов.

На один миллион — три языка и рупор

у немого в руках, с бицепсом толще шины

грузовика, в каждом плече аршина

полтора. Взгляд исподлобья тяжек,

шарит моими руками и ждёт затяжек,

давит на веки. Как бы до слёз не выжал.

Паника в памяти. Лезут наружу: лыжи,

ноги босые, горсть придорожной пыли,

на хрен не нужное, в общем-то, «всё, приплыли»,

страусиные (в землю воткнУт головою) прятки.

А он машет ручищами. Жестами — всё порядке? —

спрашивает и на меня кивает.

Хлопает по плечу, и почти сбивая,

той же рукой подхватывает под руку.

Просыпаюсь, стиснув зубами «сука,

вот я дурак». От ледяного пота —

дрожь.

Отпускает.

Пью кофе.

Иду работать.