Золотиста пыль над головой...

***

 

Золотиста пыль над головой,

А подвал – как вымазанный дёгтем...

Друг мой бледный, возраст роковой.

И скатёрка морщится под локтем.

В темноте – бумагою чиста,

Не считая ранки от портвейна.

Вот уже и пережил Христа –

Как теперь смотреть благоговейно...

Вот уже прищурился Дантес

В сердце непутёвое как чудо...

А у нас - всё тот же диатез:

Россыпь дел и судорожность зуда.

Слава богу, выше не взошли

(Слава той, что ставила барьеры...),

Что сидим на краешке земли

В стороне корриды и карьеры,

Свесив ноги в сумерки...

Ну что ж,

В наши дни и этого немало.

Стисни зубы, годы не итожь,

И забудь, как небо обнимало

На платформе юности...

Пуста,

Как проформа, - серая платформа.

Не спасёт, что тёплые места

Не для нас, простившихся повторно

В эти дни, щемящие, как те:

Звёзды в щёлке общего барака,

Голод рук по спящей высоте...

Прочность «производственного брака»...

Сотвори хоть что-нибудь; женись!

Это просьба, а не разрешенье.

Мы уже соскальзываем вниз...

Ворот жмёт, как при смерти – ошейник

Волю вспоминающих дворняг,

С хрипом уползающих из дома.

Одарённый крыльями бедняк,

Сгубит нас по воздуху истома!

Мы ещё и не были совсем

Там, где наше истинное место.

Роковая цифра – 37.

Каземат уютнее насеста.

Горка яблок.

Хмурое клише.

Холодок железный учрежденья.

Мышь под полом.

Кошки на душе.

День поминок первого рожденья...