Но телу верю больше...

х х х

 

...Но телу верю больше.

Не ему –

Извилисто блестящему уму,

И не душе – страдает молокровьем,

А телу...

Откликается само

Письмом на безыскусное письмо,

Где светятся подтексты в каждом слове.

 

И ничего ему не объяснишь,

И не докажешь.

Статуи из ниш –

Предметы белой зависти и грусти...

И вдруг однажды, именно тогда,

Когда, казалось, минула беда,

И радость обессилено отпустит.

 

Ну вот и всё: свобода, пустота

На все четыре стороны креста.

Как не моё – моё немое тело.

Напрасно жмёшь на клавиши его.

И ведь ничуть не легче оттого,

Что я недавно этого хотела.

 

Зима в груди. За окнами зима.

Кому писать? Откуда ждать письма?

Лелеять боль – врождённое увечье?

Гордиться нечем. Впору бить стекло,

Что не сберечь сезонное тепло,

Не научиться жить по-человечьи.

 

Оставь меня! Удерживай меня!

В который раз оправдывай, виня,

А я тебя – подстать молодожёнам

И той игре– «теплее-холодней»...

Но столько лет ушло за столько дней,

Что слов не надо страхам обнажённым.

 

Не хватит сил всё сызнова начать.

Начнём летать друг к другу по ночам

И лгать другим. (Когда-нибудь найдутся).

Я пропаду? Конечно, пропаду.

Ты пропадёшь? Надеюсь, хоть не жду.

Уж лучше так – обиженно надуться

 

И сделать вид, что всё ещё – вчера,

Что завтра есть, и наши вечера

Не так длинны, не вскакивать при стуке.

И свет гасить, друг к другу наизусть,

Когда в часах потрескивает грусть,

Как над огнём протягивая руки...