возраст

Семьдесят пять.

Не было никогда – и вот опять.

И вальс этот слышал,

И грома раскаты,

Знаю, как подпирает дышло

Работы проклятой,

Как пахнет сено и огурцы,

Как она шепнёт: «Ах ты, сукин сын!..»

Как уходит ночь и приходит день,

А ты постарел и ветвист, как олень…

 

Что ещё в этой жизни можно открыть?

- Бутылку? Банку черной икры?

Глаза от старости и от слез мокры,

 

Откуда тоска-печаль?

Да оставить всё это жаль.

Пьешь – и никак не напиться

Воды из колодца,

Взлетела и скрылась за горизонтом птица…

А придется.