Беда на дворе
Беда на дворе, а поэты
В свой прячутся уголок.
Не пишут они про это,
Она ж не пришла на порог -
Их башни слоновой кости,
В которой ни друга, ни гостя...
До них не доходит весть –
И всё им до фени здесь.
До фени Донбасс, Украина,
Тем более, Беларусь –
У них лишь одна кручина,
Одна своя светлая грусть:
Лелеют свои цветочки,
Как шизики, бьются над строчкой,
Над рифмой довлеют умы,
И грёзы, и пир средь чумы!
И вирус им не помеха.
И вовсе им невдомёк,
Что вскоре средь шуток и смеха
В их башню придут на порог…
Как бедного лирика Лорку,
За шкирку - и на задворки…
Иль брызнут в лицо им чумы
Средь мёртвой уже тишины.
