Булату Окуджаве

Мы - судьбы своей солдаты,

На войну ушли с Арбата.

Кто погиб, а тот, кто выжил,

Ту войну повсюду слышит.

 

В дребезжании трамваев,

В тишине ночной щемящей,

Сам того не понимая,

Что живёт не настоящим,

 

А душой остался где-то

Над землёй парить священной,

Что не солнцем обогрета,

Сожжена огнём нетленным.

 

И полита не водою

Дождевой с небес весенних -

Человеческою кровью

И слезами напоенной.

 

Мы, шагнувшие с Арбата

В сорок первый - сорок пятый,

Заблудились там навечно,

На войне бесчеловечной.

 

Наши души вереницей,

Словно раненые птицы,

Пролетают над Арбатом.

Не найдут покой солдаты...