Не пишется...

Душа немая. Кризис.

И ветер в голове.

И чакры все закрылись.

Молчат. Ужель навек?

 

Поля моей тетрадки

С утра пусты от слов.

Садовник Вова сладко

Проспал до петухов.

 

Не пишется ни лёжа,

Ни сидя за столом.

Ужель поэта, боже,

Убили, целя в лоб?

 

Не пишется, хоть тресни!

Но и в любви не то:

Лежу с оторвой в кресле...

И впредь лежать готов!

 

Не потому ли утром,

Пишу - и только рык.

Душа немая, будто

Отрезали язык.