Письмо

Мама, у нас здесь темно и довольно жарко.

Пекло, как пекло, что тут еще сказать?

Копоть и дым, в каждой луже горит солярка.

Всякое снится. Лучше бы мне не спать.

 

Я и не сплю, но глаза закрывая просто,

Вижу накрытый старой клеенкой стол.

Руки в морщинах держат свечу из воска,

Ноздри щекочет ладан и корвалол.

 

Души - не пальцы, их не отмыть под краном.

Даже слезами из материнских глаз.

Только у смерти всё, как всегда, по плану.

Только у жизни времени нет на нас.

 

Наша война это жесть доброй воли, мама.

"Правда" в газетах - это сплошной парад.

Ты там спроси у любого попа из храма:

Если вот так вот в рай, то зачем нам ад?