Портрет
Написал я когда-то портрет, на нем не было множества линий,
Был кривой, но он лучший из всех, хоть и был далеко не последний.
Я влюбился во взгляд на картине, был теплее, чем всех кого знал,
Как хотел бы, чтоб все было явью, отражаться в таких же глазах я мечтал.
Я смотрел, все что видел - молчание, и тогда холод бил по рукам,
Я трезвел, вспоминал о реальности, и из сна сам себя вырывал.
Всё искал я черты эти в людях, вновь жалел, навсегда уходя.
И забыл о портрете надолго, только вот, вскоре встретил тебя…
