Зовущее теплое море
Ты идёшь.
По любой из зовущих дорог.
Полднем – в сумрачный вечер,
из ночи – в багряное утро.
Усталости пряным настоем
гудит хуторок,
шершавятся смуглые плечи
солёною пудрой.
Покуда дорога ведёт
на дно тихого дня,
где норково ветер ползёт
по обсохшей стареющей коже,
вдали сведены паруса
и звенят якоря,
ты веришь себе,
и, пожалуй, возлюбленным тоже.
Старость.
У моря есть маленький дом:
окна – на все
обжитые стороны света,
кофейник, шесть чашек,
игрушки, фотоальбом,
и занавески белы
от солёного буйного ветра.
Ты идёшь так упрямо,
но сердце – твой маленький Рим,
и, пока он живёт,
будешь ты возвращаться обратно.
На север, на юг –
так не важно, седой пилигрим,
остановись,
и внутри отпусти рукоятку.
Старец чудной,
что с тобою так часто молчит,
знает цену словам,
и что ты ему веруешь свято,
помнит твой взгляд
в белогривой далёкой ночи,
знает твой север,
твои грозовые раскаты.
Пусть будет юг,
и на смуглых ладонях – песок.
Вы оба любимы,
счастливые дети простора.
Пусть отражается
в тоненьких стрелах часов
тёплое море,
зовущее тёплое море.
