Зовущее теплое море

Ты идёшь.

По любой из зовущих дорог.

Полднем – в сумрачный вечер,

из ночи – в багряное утро.

Усталости пряным настоем

гудит хуторок,

шершавятся смуглые плечи

солёною пудрой.

Покуда дорога ведёт

на дно тихого дня,

где норково ветер ползёт

по обсохшей стареющей коже,

вдали сведены паруса

и звенят якоря,

ты веришь себе,

и, пожалуй, возлюбленным тоже.

 

Старость.

У моря есть маленький дом:

окна – на все

обжитые стороны света,

кофейник, шесть чашек,

игрушки, фотоальбом,

и занавески белы

от солёного буйного ветра.

Ты идёшь так упрямо,

но сердце – твой маленький Рим,

и, пока он живёт,

будешь ты возвращаться обратно.

На север, на юг –

так не важно, седой пилигрим,

остановись,

и внутри отпусти рукоятку.

 

Старец чудной,

что с тобою так часто молчит,

знает цену словам,

и что ты ему веруешь свято,

помнит твой взгляд

в белогривой далёкой ночи,

знает твой север,

твои грозовые раскаты.

Пусть будет юг,

и на смуглых ладонях – песок.

Вы оба любимы,

счастливые дети простора.

Пусть отражается

в тоненьких стрелах часов

тёплое море,

зовущее тёплое море.