О сухой пастели

Цветная пыль засветится на пальцах,

И нет досады, только удивленье:

Как могут на бумаге отражаться

Простые чаши, яркие растенья,

И представленья о прекрасном мире,

И сожаленье – он так мимолетен,

И радость, что в стекле – как бы в потире –

Сияет луч небесный, он бесплотен,

Но прах мелка преобразован в это

Событие, пускай и не навечно:

Здесь, на простой бумаге, блики света

Играют так красиво и беспечно…