А нафига?
И вот, как у Киры, взлетает рука,
Мои музы в эдем приоткрыли врата,
Я творю в ожидании сонетов венка...
Жаль, конечно, но это просто мечта.
Только в мире пустом я стою под дождём.
Биполярочка шепчет: "А может пойдём?
На завалинке старой раз да другой
Разопьём полторашечку за упокой?"
Да я рад бы запить по причине "тоска",
Дать совет всем, а-ля старый Лука.
Разобрать все вопросы людей бытия.
Но вот думаю... А нафига?
