А нафига?

И вот, как у Киры, взлетает рука,

Мои музы в эдем приоткрыли врата,

Я творю в ожидании сонетов венка...

Жаль, конечно, но это просто мечта.

 

Только в мире пустом я стою под дождём.

Биполярочка шепчет: "А может пойдём?

На завалинке старой раз да другой

Разопьём полторашечку за упокой?"

 

Да я рад бы запить по причине "тоска",

Дать совет всем, а-ля старый Лука.

Разобрать все вопросы людей бытия.

Но вот думаю... А нафига?