sunny side of the street
не важно, сколько выйдет зим и лет, останешься вздыхать и сожалеть
по радостям всевластных королей, по юности, пожалуй, главной самой,
теперь не город, а унылый скит, не время, а течение реки, и мы мертвы,
мертвы, как мотыльки, по осени истлевшие за рамой,
где наши всепрощание и пыл? — на пальцах лишь серебряная пыль,
мы — лица, просто лица из толпы, спешащие в уютный тихий домик,
покорные, молчащие в ответ, никчемные в склоненной голове,
не важно, сколько выйдет зим и лет,
но в будущем никто о нас не вспомнит.
Мы только фон, мы только звукоряд, бесчисленные дети декабря,
мы краска черных дат в календарях, и наши голоса утонут в шуме
времен, в тяжелой поступи эпох. Не важно, кем ты стал и что ты смог.
Ты был всевластен? Мальчик, ты не бог,
а если бог, то тот, который
умер.
