Под ритмы машин
Все мои поезда уехали,
все мои соки высушил спирт,
Я на этой земле горе-пленный,
я гниения полевой бинт...
Руки, ноги одинаковой прочности,
центр тяжести сбросил ядро,
Снова выстрелы, снова порочности,
бессмысленность штурма, террор.
Когда же? Придет шансик выдохнуть,
и нормально зажить от души?
Так не хочется быть плевком плюнутым,
и растёртым под ритмы машин...
05.01.2022.
