Под ритмы машин

Все мои поезда уехали,

все мои соки высушил спирт,

Я на этой земле горе-пленный,

я гниения полевой бинт...

 

Руки, ноги одинаковой прочности,

центр тяжести сбросил ядро,

Снова выстрелы, снова порочности,

бессмысленность штурма, террор.

 

Когда же? Придет шансик выдохнуть,

и нормально зажить от души?

Так не хочется быть плевком плюнутым,

и растёртым под ритмы машин...

 

 

05.01.2022.