Зарисовка
Не спеша плывет ро'ндо,
на бумаге, прямиком изнутри,
(освещали стол фонари,)
воздвиг Лондон.
Вестминстер, Темза в углу,
Ла'мбет расположен поближе.
Что мною движет?
Тот поцелуй.
Дожди, извечны туманы,
Стреляешь глазами, – картечью.
В ситечко вечер,
мне странно.
Почти окончил мольберт.
И шел с улыбкой навстречу,
но теперь что отвечу
на конверт?
Помада, на нем поцелуй.
Внутри лишь записка, гласила:
"Прости, я не в силах,
не ревнуй."
Паб, на кружке ладонь,
потускнел, тогда среди всех,
(дым, ругань и смех,)
мой огонь.
