Мой дом
В чужом дому всегда пустынно,
Так неуютно и темно.
И так зашторено окно,
Что ничего в окне не видно.
Мне дом чужой всегда безлик,
Хотя в нем люди проживают,
Гостей встречают, провожают,
И я здесь нынче среди них.
Им все здесь дорого и мило,
Они гордятся тем, что есть.
Я ж не могу ни пить, ни есть.
Мне тут безрадостно. Постыло.
Вот так бывает временами
Не только с кем-то, но и с нами,
И дом чужой как старый враг,
В котором все совсем не так.
Визит закончился. Спешу.
Я тороплюсь в свое жилище:
Где чувств сгоревших пепелище,
Где я тоскую и грущу,
Где ветер в комнату стремится,
Торшер в сиренивых тонах,
И серый день до ночи длится
И все не кончится никак,
В мир книг и фотографий старых,
В мир разногласий и причуд,
Где мой причал, вокзал, приют,
А на стене висит гитара
С которой я дружу сто лет
И берегу её от пыли,
Здесь все родные мои жили,
И я родился здесь на свет,
Где не было давно ремонта
И так невзрачно для других,
Но где сердечная аорта
По вечерам выносит стих...
... Лишь только здесь я оживаю
И забываю обо всем.
Не от того ль, что понимаю,
Что это все и есть мой Дом?
