Скоро

Простужен город в энный раз —

чихает, злится.

А у зимы ещё вираж

и пьеса в лицах.

 

Однако, не о чем жалеть:

всё будет к сроку.

Но стынь с уходом злей и злей.

Трещат сороки:

 

— Уже б тепло вернулось вновь!

В снегу — ни корки,

и ветки мёрзлые давно,

и воздух горький…

 

От ноября зима плелась,

бежала, тщилась!

А всем хотелось нежных ласк…

Где божья милость?

 

Нет у сорок календарей,

но чуют: скоро

мир станет чуточку добрей.

Оттает город.

 

3о.о3.2о22 о3:о3