О, Конь, чательное!

Ты не звала гостей,

а я вот взял, да и припёрся,

гремя костьми, цепляя нагло пирсинг,

и, несмотря на отторжения прессинг,

и то, что из тебя выходит матом

многоэтажно-многократным,

мне неважно,

а важно, что я здесь, я рядом,

на расстояние вытянутых рук.

 

Мне всё равно, что реквием, что регги,

что скажут обо мне потом потомки,

или до этого предскажут предки,

я прыгаю всё с той же табуретки,

известно же, что хрен не слаще редьки,

и в мире всё всегда без перемен.

 

Скорблю и я, скрепя или скопля.

А хороша была намедни конопля,

но, бля... зачем же так кричать,

глотая воздух ртом,

и притворяясь раненным кротом, -

"не так, не ты, не то!" …

 

Я ухожу, и ржу, как конь в пальто.