Пылегрим
Пыль. Пыль, грязно-серая дрянь
Затыкает рот, забивает уши.
Даже угол мой, что спрятал я в ночную глухомань
Кто-то сдал ей. На, родная, кушай.
Кто-то добрый, щедрый. Дьявольски любезен,
Что приправил пылью строки моих песен.
Я любил считаться с блеском каждой запятой и точки -
Всё оделось в пыль пуская смехуёчки.
Всё банально. Глупо. Попросту тоскливо
Я устал от водки щедрого разлива
Трезвым быть не время. Трезвым быть не смею.
Трезвым - пить. Но не ищу я в спирте панацею.
Я силён, да. Да только мало толку.
От ночи и до ночи лишь молчанье без умолку
Спать ложусь с мечтами. Просыпаюсь - с б**дью
Да два кукиша на стенке, над усталою кроватью.
Для полноты ощущений
Не хватает немого скольженья.
А так хотелось свершений,
Но подмяли законы движенья..
Штиль. Исчез из вида маяк.
Заводят свою песню ненавязчиво сирены
Мурлычут - Заждались! Отдохни, приляг
И умер затворённый ты, сошёл со сцены.
Что есть поэт? Вопрос как пёс избитый.
Он по уши в дерьме или временем отмытый?
Купается в вине он, или трезвый как макака?
Любит ли он женщин или любит стоя раком..
Воздушна ли рифма его, певчей птахой
Иль может он проще и рвёт вам ушки, на **й
Парит ли он над миром и хватает звёзды с неба,
А может заперся в берлоге он без зрелищ и без хлеба?
Кто имеет право называть себя поэтом?
Тот кто жидким стулом выдаёт сонеты?
Или тот кто сжёг творенье не успев поставить точку,
Всё скормив сомненью. До последнего листочка..
Отдаться пыли просто.
И в штиль конечно теплей. И надёжней
Покрыться дней коростой
Чья череда чем длинней, тем ничтожней.
1998.
