Сколько дурости вне меня...

Никогда не было туч,

не было ветра.

Солнце тебя рисовало

огнем и светом,

выжигало углями губы -

местами задумчиво, грубо.

Безучастным оставило взгляд,

зияющим, звездным…

И был в глазах выбор всяк

никем не опознанный.

Сколько дурости вне меня

решилось безумию ночи внять,

вот так, просто -

мимо своих вопросов…

Всё в тебе приглянулось,

лунным холодом льнула

к горячим последствиям

солнечного сплетения,

под шептание стен и я

верила одному дыханию

на двоих.

Обжигалась, писала стих

про это -

невозможность отдаться свету,

он слишком горяч во мне,

пальцами не коснуться…

Может вина в вине,

но хочется выйти из себя,

хочется не проснуться,

но стать солнцем твоим…

Господи, что мы творим?