Я писал, но слова мне казались не к месту...
Я писал, но слова мне казались не к месту.
Всё пытался рассказ о себе написать.
Откровенно, бесстрастно, недлинно и честно.
Я не лжец, и зачем беззастенчиво лгать.
Только мысль улетала куда-то далёко,
К неприступным теперь для неё берегам.
Лишь мечта обращалась к глазам синеоким
И стелилась туманом к красивым ногам.
Но об этом ли мне захотелось поведать?
Может взору пригрезился странный мираж?
Что прекраснее? Вспомнить былую победу?
Или, слёз, очищающих дивный багаж?
И ломалась строка на слова распадаясь,
А слова превращались в звучание букв.
Я теперь, за ошибки, минувшие каюсь,
Прогоняя держащий за сердце испуг.
Всё проходит, не с нами, потом, и с другими.
Это лучше, чем водку с заблудшими пить.
Оборвалась строка – неразборчиво имя.
Бал окончен. Не будем кого-то винить...
02.04.2022
