Болен

Я болен, друг мой; я смертельно болен

Тоской невысказанной, плесенью души.

От жизни этой брать земное волен

И гибнуть, как цветок в степной глуши,

На почве, кровью века окроплённой.

На эшафоте дней теряя жизни суть,

Срываюсь в бездну, и душой пьянённой

Я с головой ныряю в эту муть.

 

Я болен, друг, неизлечимо болен!

Я рассыпаюсь прахом, как песок.

Идти по жизни, быть всегда доволен...

В итоге ж — бритва и вишневый сок.

Я словно порожден звенящей бездной,

Дитя ночи, обвенчан с тишиной.

Мой путь открыт — грядущее известно:

Порог омыт неистинной виной.

 

Смешно однако, но нельзя иначе:

Я лишь поэт, дитя тревожных снов.

За гранью дней в ночи чуть слышно плачет

Незримый царь и повелитель слов.

Он стонет о невысказанных строчках,

Вздыхает тяжко о стихах, что жгли в ночи.

И Муза, его ветреная дочка,

От боли ран в безмолвии кричит.

 

Я болен, друг мой; я смертельно болен.

И мне уже былого не вернуть.

А на душе непаханое поле

Моих ошибок и сомнений путь.

Я, в небо словно, в зеркало смотрюсь

И вижу ту же серость, те же тучи.

Мой друг, меня снедает злая грусть

И чёрный призрак сердце моё мучит.

 

Я остаюсь один в пустой квартире.

Стою по центру, бритва на столе...

Кроваво-разноцветные пунктиры

И никого со мною на земле...