Бежали тучки в вышине

Бежали тучки в вышине.

И солнце мир наш согревало.

Но было грустно на душе,

И пусто, словно, нас не стало.

 

Когда-то Боги, создав мир,

Его наполнили любовью.

Но всё исчезло, лишь сатир

К кровавому зовёт застолью.

 

И, как в далёкие века,

Мы слышим звон мечей булатных.

Да, смерть героям не страшна,

Хоронят их на поле ратном.

 

У каждого своя судьба,

Её, увы, никто не знает.

Гуляет смерть, её коса,

На поле души собирает.

 

Бежали тучки в вышине.

И солнце мир наш согревало.

Но было грустно на душе,

И пусто, словно, нас не стало.