Незабвенной поэтессе.
Твой стих жив строкой серебристой,
Как жив строф серебряный век,
Как взгляд, синеокий лучистый,
Наполненный таинством вед.
Стих звонче, чем ландыш, душистый,
Что в утренних росах звенит,
Чем птах - соловей, голосистый,
Что райские вирши творит.
Нежней он, чем всхлип и журчанье
Струящегося родника,
Чем лёгких губ ветра касанье,
Целующего облака.
Изящней, чем вкус у гурмана,
Прозрачней, чем горный хрусталь,
Святее, чем богу осанна,
Невинней, чем белый стихарь.
Он полон нетленного чувства,
От коего сердце щемит…
Твой стих - это степень искусства,
В которой бессмертен пиит.
