Мы молимся...

Звенит закат

по окаянным окнам.

Зудит февраль,

заезженный до серого.

Мы молимся на стены,

чтобы Бог нам

ну очень срочно всё

весенним сделал. Но

впадаем в спячку

первой нотой Отче…,

такой святой

и как-то замусоленной.

Кому не спится -

лихорадкой строчит

поэму о войне

текилы с солью. Нам,

теперь хорошим,

всё должно проститься,

иначе как...

поблескивают крестики

на тумбах прикроватных.

Богу снится

февраль, к весне бегущий

вечным крестником...