Речь не о нас...

Речь идет обо мне, если речка без дна

и земля пуповиной обвита.

Если краем подушки надежда видна,

что гвоздями к рассвету прибита.

 

Речь идет о тебе, если строем носки

направляются пиву навстречу.

Если заяц в полёте бифштексом застыл,

а икра бутербродами мечет.

 

Речь идет не о нас в коридорах весны,

в свете фар и в простуженных окнах.

Не о нас и паук над могилой висит

как живой, но прикинувшись дохлым.

 

Речь совсем не идет.. Ходит Солнце к Луне

над кроватью вчерашнего счастья.

МУки слов нам теперь непонятны вдвойне -

ты ко мне бессловесно причастен.