Наивность

Ты где-то там, на дальнем берегу,

Где рыжие закаты к водопою

Бегут и исчезают на бегу,

Ныряя в синий омут с головою.

 

А здесь у нас — метели, холода,

Морозом выжигаются надежды,

Тепло и солнце — редкость, и всегда

Рядятся дни в бесцветные одежды.

 

И люди прячут грустные глаза,

Ломает ветер им зонты и спины,

И ранятся седые небеса,

Наткнувшись на холодные вершины...

 

У сладких грёз последний вышел срок,

Никак не зачеркну смешное «вместе».

Наивность эта — хуже, чем порок.

Порок, по крайней мере, интересней.