Наивность
Ты где-то там, на дальнем берегу,
Где рыжие закаты к водопою
Бегут и исчезают на бегу,
Ныряя в синий омут с головою.
А здесь у нас — метели, холода,
Морозом выжигаются надежды,
Тепло и солнце — редкость, и всегда
Рядятся дни в бесцветные одежды.
И люди прячут грустные глаза,
Ломает ветер им зонты и спины,
И ранятся седые небеса,
Наткнувшись на холодные вершины...
У сладких грёз последний вышел срок,
Никак не зачеркну смешное «вместе».
Наивность эта — хуже, чем порок.
Порок, по крайней мере, интересней.
