Что теперь?

Что теперь говорить? Все стихи пишет лживая сволочь.

Все слова о любви — то, конечно же, только слова.

Слово льется легко, слов полно, и их все не запомнишь.

Льются сладким вином, а с утра — лишь болит голова.

 

А с утра — только дым, и окурки, и воск талых свечек.

Этот вечер был пьян, и был прян, и был полон огня.

Впрочем, все это был только вечер, дурманящий вечер,

а сегодня, с утра, вся романтика — не про меня.

 

Слово льется легко. Только льется вчера, не сегодня.

И с утра мне двух слов не связать: нужен кофе и душ.

Мне однажды зачтется за каждый мой стих — в преисподней.

Но то будет потом. А пока — я еще не в аду.

 

А пока я сижу и трезвею под утренний кофе.

На столе лежит сердца разбитого влажный комок.

На столе лежит сердце, но мне уже, в общем-то, пофиг:

каждый сам делал выбор, и каждый в нем был одинок.

 

22 ноября 2021