Что теперь?
Что теперь говорить? Все стихи пишет лживая сволочь.
Все слова о любви — то, конечно же, только слова.
Слово льется легко, слов полно, и их все не запомнишь.
Льются сладким вином, а с утра — лишь болит голова.
А с утра — только дым, и окурки, и воск талых свечек.
Этот вечер был пьян, и был прян, и был полон огня.
Впрочем, все это был только вечер, дурманящий вечер,
а сегодня, с утра, вся романтика — не про меня.
Слово льется легко. Только льется вчера, не сегодня.
И с утра мне двух слов не связать: нужен кофе и душ.
Мне однажды зачтется за каждый мой стих — в преисподней.
Но то будет потом. А пока — я еще не в аду.
А пока я сижу и трезвею под утренний кофе.
На столе лежит сердца разбитого влажный комок.
На столе лежит сердце, но мне уже, в общем-то, пофиг:
каждый сам делал выбор, и каждый в нем был одинок.
22 ноября 2021
