Может, хватит...

День двадцатый. Трубит, не смолкая, рог.

Бьют набаты. И небо огнём горит.

Проступают сквозь едкий, чадящий смог,

Когти ада, чертящие алгоритм.

 

Божью синь ракетами не распять,

Божью длань не выйдет остановить.

Может, хватит в богов, наконец, играть?

Может, стоит вздохнуть и нормально жить?

 

У виска оружие — суицид,

Человек человеку, наверно, брат,

Но он сам не ведает, что творит,

И тревогой бьётся в мозгу набат.

 

Ну когда мы вырастем? Ну когда?

Как слепую ненависть погасить?

А на почерневшие города

Безучастно смотрит, вздыхая, синь...