Может, хватит...
День двадцатый. Трубит, не смолкая, рог.
Бьют набаты. И небо огнём горит.
Проступают сквозь едкий, чадящий смог,
Когти ада, чертящие алгоритм.
Божью синь ракетами не распять,
Божью длань не выйдет остановить.
Может, хватит в богов, наконец, играть?
Может, стоит вздохнуть и нормально жить?
У виска оружие — суицид,
Человек человеку, наверно, брат,
Но он сам не ведает, что творит,
И тревогой бьётся в мозгу набат.
Ну когда мы вырастем? Ну когда?
Как слепую ненависть погасить?
А на почерневшие города
Безучастно смотрит, вздыхая, синь...
