Гром

Безжалостна война,

И жертв её не счесть,

Отрадою она

Для той, чьё имя смерть,

 

А стар ли, млад убит,

Старушке всё равно,

Любого приютит,

Могил у ней полно,

 

И ей всегда смешно,

Что люди столь глупы,

Война для них кино,

И зрячие слепы,

 

Но только грянет гром,

Прозревшие кричат:

А мы-то тут причём?

Задумчив смерти взгляд.

 

худ. Джон Мартин