Как жаль, что не родился я поэтом!
Тебя люблю, но что теперь об этом,
Ведь после, вслед, такое не кричат.
Упрямо губы сжатые молчат,
Как жаль, что не родился я поэтом.
Тебя люблю, но ты закрыла дверь,
Оставив легкий аромат жасмина.
И тут же стало вдруг невыносимо,
Как будто в клетке одинокий зверь!
Тебя люблю, пусть молча, невпопад,
Но сердцем всем так долго и так сильно,
Что кажется - любовь моя всесильна!
Но ты уходишь в этот снегопад.
Тебя люблю, но что теперь об этом!..
И ночь проглотит все мои слова,
И заметет твои следы холодный ветер.
Тебя люблю... Но это лишь слова.
