Как жаль, что не родился я поэтом!

Тебя люблю, но что теперь об этом,

Ведь после, вслед, такое не кричат.

Упрямо губы сжатые молчат,

Как жаль, что не родился я поэтом.

 

Тебя люблю, но ты закрыла дверь,

Оставив легкий аромат жасмина.

И тут же стало вдруг невыносимо,

Как будто в клетке одинокий зверь!

 

Тебя люблю, пусть молча, невпопад,

Но сердцем всем так долго и так сильно,

Что кажется - любовь моя всесильна!

Но ты уходишь в этот снегопад.

 

Тебя люблю, но что теперь об этом!..

И ночь проглотит все мои слова,

И заметет твои следы холодный ветер.

Тебя люблю... Но это лишь слова.