Я старик.

Я старик, проще –дед.
Меня покинули желанья.
Но все сильней впечатывает след
К родному Богу упованье.
Оно растет как в поле колос
И превращает даль мне в близь,
И все какой-то тихий голос
Напоминает: помолись.
Ты видишь, что теперь творится, -
Болеют телом и душой,
И на березе вместо птицы
Какой-то черный и большой.
А дальше снег, спокойный, ровный,
На обескровленной земле. –
Нас убивают хладнокровно,
Как в восемнадцатом, в Кремле. 
Давайте будем рассуждать
Спокойно, трезво, непредвзято:
Есть Церковь, Божья благодать,
И есть народ, из них изъятый.
И он не хочет прорасти
Травой забвения,
Вот потому-то «Господи, прости» -
Все ширится как откровение.
Оно растет как в поле колос
И подавляет прах и слизь,
Вот почему мне тихий голос
Все чаще шепчет: «помолись»
16.07.15