Педант-обозреватель

Словил эйфории приток, в лимфах отток

Смотрю наперёд, каждого момента исход ,

Ну же смелей, шаг вперёд!

 

Идёт пепельный дождь, почему на мне доспехи?

Где зонт? Я в этом мире никто...

Растекаюсь будто кремовый торт

И какой же будет итог?

 

Я ползу по пластунски, листы выдирая

От отсутствия в строках смысловой нагрузки,

Впереди пещера, ущелье и подход в ней узкий.

Выше на свет, холод. Трясусь как трясогузка.

 

Я беглый воин с поля Куликово,

Пленный у татар, в плахе и скован.

Я должен выгнать монгола всего ради святого,

И ведь не гожусь на янголу, но не желал исхода такого,

Я же умнее намного, но почему же жизнь так сурова?

 

И какой ждёт нас финал? Ты хоть видел что сам написал?

Самоповторы в стихах это первый сигнал!

Ну конечно, автору снятся нобели с Оскаром,

Пускает пыль в глаза будто Бенедикт Спиноза,

Пока он едва обоссал надгробие Тарковского!

 

Я очнулся во тьме, написал все что только увидел во сне.

Каждые строки как мой стихотворный портрет

И уже дочитан куплет, и гардеробный скелет.

 

Помнишь о чем я? Дескать завязал,

Лямку затянул,

Бумагу исписал,

Честь себе вернул,

И что есть мочи сочинял!

Мои бессмысленные строки не потакают большинству?

Но я педант обозреватель -

Поебать мне прощает мой рассветный Петербург!