Шотландский скотч

Вот и пятница…

Я домой

тороплюсь вискаря откушать.

Это – кайф...

Это – Боже мой!

В кресло сесть, чтоб потешить душу...

 

Не за тем, чтоб торчать в окне,

я домой прихожу так рано,

а затем, чтобы в тишине

в одиночку пить из стакана

скотч шотландский и ощущать,

как он греет нутро поэта.

Мой желудок может вмещать

пития золотого цвета

много, но!

Я много не пью!

Потому что стихами надо

растревожить душу твою,

дорогая моя отрада…

 

Я хлебну всего три глотка

и не больше!

Ну, пусть четыре…

И родится на свет строка –

не бывало отборней в мире.

 

Я – маг рифм!

Виртуоз словес!

Стоит только глотнуть мне виски –

тут же стих из меня полез,

посвящённый моей Лариске.

 

И Лариска прочтёт, дай Бог,

мой сонет, может быть, когда-то…

А не сделать ли мне глоток,

раз не пишется?

Вот досада…

 

Утро вечера мудреней.

Допишу я сонет свой утром.

 

Не гони, дурачок, коней,

как сказал кто-то очень мудрый.