Вы мне привет, быть может, не пошлёте...
Вы мне привет, быть может, не пошлёте,
За грань чудес нисколько не зайдя,
Когда я буду в твёрдом переплёте
Смотреть на плач июльского дождя.
Давно я взял и вылетел из классов
На зелень нив и речек синеву,
Стихами вдруг полнеба опоясав,
Как только солнце кануло в траву.
А их, на чей-то возглас непохожих,
Как ни бушуй и сколько ни тужи,
Немало было отдано на розжиг
Для дымных печек ханжества и лжи.
Водовороты откликов и мнений,
Что с пола современности сберу,
Окажутся ничуть не современней
Трёх сосен, вопиющих на юру.
Там горек дым, там надоедлив овод...
Но быть рабом искусного пера -
Не это ли теперь хороший повод
Пожить ещё столетья полтора?
И заглянуть, говея по субботам,
За занавес начавшегося дня,
Одним вопросом мучаясь: а что там
Произойдёт такого без меня?
А в целом, тот же шорох колошенья
Овса, но только жизнь с далёких пор
На дубль второй не знает разрешенья
И не имеет права на повтор.
