***

Идёт художник нелюдимый,

Он видно из тех, кто бежит от горя,

Но живёт тоскою необъяснимой,

Давно не слыша моря.

 

Проходит снежные покои,

Что выстроились в ряд,

И ночь, будто чёрные обои,

Что-то молча говорят.

 

Идёт, вспоминая её глаза невзрачные,

Под снегопадом по улице пустой.

Глаза ненавистные и навязчивые,

Но взгляд любимый и родной.