***
Идёт художник нелюдимый,
Он видно из тех, кто бежит от горя,
Но живёт тоскою необъяснимой,
Давно не слыша моря.
Проходит снежные покои,
Что выстроились в ряд,
И ночь, будто чёрные обои,
Что-то молча говорят.
Идёт, вспоминая её глаза невзрачные,
Под снегопадом по улице пустой.
Глаза ненавистные и навязчивые,
Но взгляд любимый и родной.
