Взаперти

Сочиняю себя, очиняю простой карандаш,

учиняю разбой в невеликой и сонной квартире.

Стены - в солнечных пятнах, как в оспинах - лунный пейзаж,

как лицо на мишени, что дробью прочитано в тире.

 

Извлекаю сюжет, развлекаю себя болтовней

с теми, кто заселил мою память без всякого спроса.

Время тихо шуршит по углам вековой чешуей,

и на стеклах слоится неясная речь купороса.

 

Умеряю разлад, умираю в продавленный плюш.

Под газетным листом - хоровод коньяка с шоколадом.

Небо впаяно в окна приютом оставленных душ,

и хрипит радиола, давясь зарубежным парадом.

 

Забираю тепло, запираю покой на замок:

ни холодных ветров, ни бумажных корабликов в луже.

Только лезет упрямо сквозь щели горчащий дымок

от простуженных писем, бесславно горящих снаружи.

 

Замыкаюсь в себе и смеркаюсь последней звездой.

По краям полыньи - колченогие хмурые вышки.

Лягу камнем на дно и, укрывшись глубокой водой,

окажусь в категории лиц, что любимы Всевышним.

 

Разменяюсь дождем, рассчитаюсь соцветием ран,

смерть измерит мой путь вереницей картонных медалей...

Точно зернышки мака, просыпаны люди в туман,

застилающий вечность, которую им недодали.

 

февраль 2022г.