LIBERA ME

Знаешь, с каждым моим сообщением тебе в телеграм

я посылаю ангела, выжившего в пожаре при Нотр-Дам.

Он даже летит, как значок телеграма —

согнутый пополам,

лицом ко мне, а крылом — к тебе,

маленький бумажный самолётик в туманном небе.

 

И когда внизу невозможно от запаха гари стоять на ногах и дышать,

я начинаю вверх по ступеням бежать.

Достигая предпоследнего этажа,

на ступенях которого вездесущая сажа,

кидаю быстрый взгляд за окно — ах ты, боже мой, снег —

укрывает ряд скоростных телег,

тянется вдоль тротуара цепочка прямоугольных сугробов,

как цепочка пластиковых белых гробов

в ночь на Новый год при Пер-Лашез.

 

Да, мракобес, такой подарок небес.

Неопознанные, согнутые пополам тела.

Я бы так умереть не смогла.

Сколько раз я не так умирала,

для одного — много, для двоих — мало.

 

Но усилие — и этаж последний.

Здесь ещё не ад, но уже ледник.

И, как ни странно, на снегу, укрывающем домовины,

почерневшие ангелы справляют наши с тобой именины.

А я пишу на простом бумажном конверте —

Libera me, Domine,

освободи меня от вечной через него смерти.