Крик

Твой настоящий мир —

война.

Казалось,

в глазах твоих — любовь,

и наше завтра сбудется.

 

Ты кричишь — глазами,

сквозь дым и гомон,

под огнём нескромных взглядов.

Над шатким столиком

застыло время.

Твой крик мешается с немым вопросом

"О чём ты?...“

Думаю — о нас кричишь.

 

Мир размыкается.

Растут зрачки твоих серо-зелёных.

Нам под ноги ложатся блики

рассеянного света.

Не мягкий, ламповый —

тревожно-беспризорный

упругий свет,

как тот, я помню,

когда мы шли, —

по лужам, по заснеженному тротуару,

по свежескошенному полю;

сквозь утреннюю муть и сумерки;

в толпе спешащей, залпами, из недр метро,

и между встречными, снующими поодиночке.

 

Всё растворилось: разговоры, жесты;

память;

коньячные следы на столиках случайных.

Лишь звук твоих шагов

и смутный гул

зависли

над городом,

внезапно осознавшим в себе войну.

 

Твой крик мне стал понятен.