Омелы

Обмелевшее русло стремится к холмам,

Где молчит поглощённый забвением храм.

Ты коснёшься сквозь холод обветренных плит

Чутких рук, шлифовавших живой мегалит;

 

Ты преступишь дохнувшее зыбью кольцо

И расслышишь слова позабытых певцов

В полушёпоте трав.

Повтори, изреки!

Заклубится руном полноводье реки.

 

Друг за друга цепляясь, взметнутся дубы,

Возвышая к рассветному солнцу мольбы…

Не заметишь: в ладони сияет болин,*

И омелы на сердце твоём проросли.

 

—

Боли́н - ритуальный серп друидов для срезания трав