Один дома
- Есть ли здесь кто-нибудь, кроме меня?
- Я!
- Я!
- Я!
Слышу тонкие, будто ниточки, голоса:
Эхо? Галлюцинации? Трудно сказать.
Звуки исходят с громоздкого стеллажа,
где старые книги живут, а не просто лежат,
с черно-белых фоток на бледной стене
и серых бесплотных качающихся теней.
Кажется, в комнате не протолпиться.
Тихо шепчутся между собой страницы,
сонм невидимок носится по квартире,
шурша одеждой и мило так дебоширя.
Кто-то робко касается моего плеча,
обволакивает, усердно урча.
Может, это Чеширский кот?
Вот он, близко совсем его рот,
расплывшийся в бесконечной улыбке,
зубастой, наверное, доброй. Всхлипнув,
будто в тумане, ёжусь от колючего страха.
Сердце в пятках, липнет к спине рубаха...
Кот исчезает. Улыбка его повисает на люстре.
Звуки стихают. Становится пусто и грустно.
