Один дома

- Есть ли здесь кто-нибудь, кроме меня?

- Я!

- Я!

- Я!

Слышу тонкие, будто ниточки, голоса:

Эхо? Галлюцинации? Трудно сказать.

Звуки исходят с громоздкого стеллажа,

где старые книги живут, а не просто лежат,

с черно-белых фоток на бледной стене

и серых бесплотных качающихся теней.

 

Кажется, в комнате не протолпиться.

Тихо шепчутся между собой страницы,

сонм невидимок носится по квартире,

шурша одеждой и мило так дебоширя.

Кто-то робко касается моего плеча,

обволакивает, усердно урча.

Может, это Чеширский кот?

Вот он, близко совсем его рот,

расплывшийся в бесконечной улыбке,

зубастой, наверное, доброй. Всхлипнув,

будто в тумане, ёжусь от колючего страха.

Сердце в пятках, липнет к спине рубаха...

 

Кот исчезает. Улыбка его повисает на люстре.

Звуки стихают. Становится пусто и грустно.