Ясным вечером бабьего лета...
* * *
Ясным вечером бабьего лета
Вижу девушку в темных очках –
Ей не надо закатного света,
Что играет в цветных облачках.
Впрочем, ей однотонность, пожалуй,
Не особенно тоже нужна –
Просто взгляд свой, бессмысленно-вялый,
Под очками скрывает она.
Тот, кто взгляд ее встретит случайно,
Начинает уныло зевать,
Ну а так есть какая-то тайна –
Если только очков не снимать.
Ну а так есть надежда как будто:
Вот сейчас она снимет очки –
И рутины постылые путы
Разлетятся мгновенно в клочки.
Этот трюк, разумеется, вздорен,
Разработанный для дурачков,
Ибо люди, чей взгляд жизнетворен,
Не любители темных очков.
* * *
Клену, кажется, солнце не нужно –
Он ведь светится сам по себе
Густо-желтым, лиловым, багряным,
Привлекая все взгляды к себе.
Бледный свет через тучи сочится –
Так отрава течет по трубе;
Клен же в мертвенном свете ненастья
Явно светится сам по себе.
И глядят на него пешеходы,
Угнетенные тусклостью дня,
И ворчат с горделивой улыбкой:
«Этот клен как бы списан с меня.
Он – обычное дерево, я же –
Человек, и в житейской борьбе
Не сломаюсь, поскольку умею
Я светиться и сам по себе».
