Память
Написанные самим стихи бьют хуже любых врагов,
Ведь истинна серых дней льется в них между строк.
Ты в других никогда не заметишь боли чужих оков.
Они все находятся в глубине закрытые под замок.
Читая свои стихи ты чувствуешь запах их:
Женских духов, января, хвои или просто углей.
Что за образ стоит за ними?
К какому из этих дней?
Каждый стих - отдельный момент, картина!
Нужно просто всмотреться, гляди.
В этой старый диван и гардина, а рядом
женщина и на ней бигуди.
Наша память не сильна, а стихи лишь сосуд,
И каждый наполнить стоит.
Ведь есть моменты, которые хочется хоть и с горечью помнить.
