Мой поезд уехал...

Мой поезд уехал, а я на него опоздал.

Мой поезд уехал, и, как говорят, навсегда.

Вздохну, улыбнусь и поставлю у ног чемодан:

ну что ж, подожду, ведь мой поезд вернётся сюда.

 

Перрон опустел. Ночь нелепа, как дамский каприз.

Вокзал отшумел и затих. Темнота. Пустота.

Я на чемодане сижу, терпеливый, как Сфинкс,

жду поезд, который с рассветом вернётся сюда.

 

Вот ночь пролетела в густом сигаретном дыму.

Рассвет мне на ушко шепнул, что случилась беда,

что нет смысла ждать мне... Но я не поверил ему.

Я знал, что мой поезд, конечно, вернётся сюда.

 

Шли дни, как вагоны в составах, один за другим.

И так же, как дни, проходили в дыму поезда.

Я помнил одно: возвращается всё на круги —

и, значит, мой поезд однажды вернётся сюда.

 

...Когда же мой поезд вернётся — спустя много лет —

от проводника я услышу, молчанье храня,

о том, что, к несчастью, давно мой просрочен билет,

что полон вагон, и что в нём места нет для меня...