Мой поезд уехал...
Мой поезд уехал, а я на него опоздал.
Мой поезд уехал, и, как говорят, навсегда.
Вздохну, улыбнусь и поставлю у ног чемодан:
ну что ж, подожду, ведь мой поезд вернётся сюда.
Перрон опустел. Ночь нелепа, как дамский каприз.
Вокзал отшумел и затих. Темнота. Пустота.
Я на чемодане сижу, терпеливый, как Сфинкс,
жду поезд, который с рассветом вернётся сюда.
Вот ночь пролетела в густом сигаретном дыму.
Рассвет мне на ушко шепнул, что случилась беда,
что нет смысла ждать мне... Но я не поверил ему.
Я знал, что мой поезд, конечно, вернётся сюда.
Шли дни, как вагоны в составах, один за другим.
И так же, как дни, проходили в дыму поезда.
Я помнил одно: возвращается всё на круги —
и, значит, мой поезд однажды вернётся сюда.
...Когда же мой поезд вернётся — спустя много лет —
от проводника я услышу, молчанье храня,
о том, что, к несчастью, давно мой просрочен билет,
что полон вагон, и что в нём места нет для меня...
