Бит Роршаха об усталости

Кровь давно уже поднимается выше стоков,

Здесь очень темно, холодно и одиноко,

Здесь мрачно, плотно дождем завешаны окна,

Одежда все тяжелее, скоро совсем промокнет.

В утробе города, почти бездонной, глубокой

Крик, не взлетев, последним кончается вздохом.

Цвета - красный, черный, белый, все однобоко,

Все просто, зуб за зуб и, разумеется, око за око.

Я привык к дождю, это нетрудно, если все время,

Солнце ушло, кажется, навсегда, да и невелика потеря,

Город - это тот самый конь блед, кто найдет стремя,

Я не умею играть, я или верю, или никогда не поверю.

Небоскребы, трущобы, как земля носит многоэтажное бремя,

Ждать, пока его смоет - это как раздать все, что имеем,

И порой неясно, слепота или немота тут лучшая премия,

Здесь нет никакой идейной войны, так как нет ни одной идеи.

Кто-то кричит в темноте, значит, я где-то нужен,

Но я устал, давайте решим, что у меня обед или ужин,

Кто-то будет сброшен в канал, или в багажник загружен,

А я прилег на асфальт возле пахнущей маслом лужи,

Я замечал, глаза у убитых меняют цвета радужек,

Кто еще примечал, что в голосе города слышен звон пустых кружек?

И все бестолково сиюминутно, будь внутри ты или снаружи,

Я - Роршах. Увидевший будет разочарован или сконфужен.