Ком

В твоей гарде робости высится к солнцу меч.
Шум ротовой пропасти, как же тебя извлечь?
 
Выбери самый крюкливый, шубный,
приставленный к горлу вопрос.
 
Поправив намордник навсеажурный,
сжав колокольный торс,
дёрнув за сохлый трос,
спускаюсь на тонкодуховном лифте
покомнатный ком свой выкатить.
 
Комик-то твой не на шутку вырос.
В глотке – безвёсел, в желудок – с пыра
бьётся ли, рвётся немой страницей
(жаль уток) в пролистанном дневнике.
 
Выросший исподволь в наивняке,
будущий я – перепачкан известью –
жгу торшерственный свет на исповедь, –
мальчику мысленный след.
 
Время каплет. А время капнет,
снимет шляпы с карьерных лесть-ниц
с чуть винтоватым видом.
С боязнью ляпнешь: "А выход где здесь
в мир, что не ватно-принтерен?"
 
В шею, всё в шею – на прежний путь –
в огрызки дневного сюра.
 
Эй же, ну кто-нибудь, вызвените отсюда.