Облаков громоздятся слои...
* * *
Облаков громоздятся слои,
Тяжко дышат тифозным теплом,
Еле ходят соседи мои,
Свесив головы, – и поделом.
Ведь они же молили Судьбу,
Чтоб тепло наконец-то пришло,
Значит, словно густую шурпу,
Лопай с жадностью это тепло.
Ах, не нравится? Значит, купи
Прогрессивный кондиционер,
Ну а ежели беден – терпи,
Ибо я вот терплю, например.
Ибо я, просветитель Руси,
Наколол себе надпись на лбу:
«Никого ни о чем не проси,
А особенно – стерву-Судьбу».
* * *
Ну что я вам сделал, соседи,
Зачем вы, чуть солнце взошло,
Пускаете в ход колотушку,
А также электросверло?
Ведь я же бухал накануне,
Как всякий великий поэт;
Казалось бы, надо притихнуть,
Казалось бы, надо, но – нет!
Неужто питаете зависть
Вы к славе негромкой моей?
Но я ведь не ради наживы
Творю, а лишь ради людей.
И ежели вы христиане,
То вам ненавидеть нельзя
Такого, как я, человека,
А вы просто нехристи, мля.
Подобные вам изуверы
Прославились в ходе веков:
Сгубили и Бруно Джордано,
И многих других чуваков.
Мне думалось: кем же измяты
Цветы средь житейской травы?
А нынче я понял: их мяли
И мять продолжаете вы.
Измят обывательским шумом,
Завяну и я, как цветок,
Не могущий жить в этом мире,
Который настолько жесток.
Прощаюсь я с вами, соседи,
Но только до Судного Дня,
Когда вам ответить придется
За Пушкина и за меня.
