СЛЕПАЯ УДАЧА

Ты умный, не верящий в небыль,

в судьбу и слепую удачу.

Ты веришь в добротную мебель,

квартиру, машину и дачу.

Зачем же с тобою мне скучно?

Ответь, что со мной происходит?

На небе, как пастбище, тучном,

овечкою облачко бродит.

И вот добрело до Ай-Петри,

и смотрит на след теплохода,

а ты говоришь: – Это ветры, –

бросаешь небрежно: – Природа!..

Нет, всё-таки в чём-то не прав ты,

быть может, не прав и я тоже –

обыденность кажется правдой,

но быть она правдой не может.

Не может. И всё тут.

Как свечи

не вспыхнут вдруг светом астральным.

Мне ближе философов речи,

что правда инди-

видуальна.

Всей жизни самой – я уверен! –

не хватит, её постигая…

Волна набегает на берег,

за ней возникает другая.

И то, что казалось игрою,

все рифмы мои, все задачи,

моей оказалось судьбою,

слепою моею удачей…

Смотри, затихает волненье

в заливе.

И облако тает.

И яхт белоснежных паренье

зеркальная гладь повторяет.

Мне странно: с тобою мы родом

отсюда.

Но кто нам колдует?

Ведь запах полыни и йода

тебя, как меня, не волнует.

А тот, напевающий гаммы,

щегол в неухоженном парке?

В строке, как в куске голограммы, –

весь мир мой –

объёмный! –

и яркий!

А как возникает влюблённость?

За что ревновать Галатею?

Я даже цикад многозвонность,

хоть бьюсь, объяснить не умею.

Зато, – где рождается небыль? –

отвечу: вон там, на просторе,

где море сливается с небом,

а небо сливается с морем…